Un jour, un soir

Un jour il y aura ce beau gars qui fera

Son argent sur mon dos, son beurre d’escargot

Avec son rire idiot et sa malette au bras

Il ira vendre aux oies quelques graines de mots

Que j’eus plantées jadis, rêvant d’un oasis

Mais qui ne prirent guère au milieu du désert

Jusqu’au soir où sortit, parmi les immondices

Une petite fleur du ventre de la terre

Puis une autre d’une autre avant que ne jaillissent

Deux cent mille pistils portés par un geyser

Lui-même propulsé par un feu d’artifice :

Bombes, fusées, soleils en des bouquets bleu-vert.

Moi, je serai trop vieux, peut-être loin déjà

Pour voir ce que ça fait de semer hors des pots

― Tout le monde rigole, il n’y a plus d’aura ―

Que passe la poussière, adieu chers petits mots.